La pluie reproduit le rabais du sol au ruisseau qui tire le chien mélancolie. Une odeur crépitante croque un zinc flûté à la queue marouflée au ciel relié en peau Robert Burton. Pluie d’un seul coup d’un seul et qui n’en finit pas, ou qui n’en finit plus, et puis et puis encore. Le ruisseau dit je suis, dit je suis ne dit rien qui le dit et l’écrit n’est ni ruisseau ni pluie. Le museau mélancolie et la queue en pinceau de Goya sur le mur flaire sa propre reproduction. La pluie la pluie le chien qui ne l’est pas s’ébroue, la chambre aussi s’ébroue tout s’ébroue comme un rien. Seuls sont Mélancolie et le chien de Goya sur le mur pluie relié en peau Robert Burton et le bruit capricieux d’écrire le mot pluie sur le crépi du mur qui pleut vers le dedans comme la voix qui vient, croque une odeur de pluie caressée et flairée par le museau mouillé et froid des yeux pluvieux. Et l’affaire entendue en touches sur les toits d’un goût de chose lue dans l’aboiement de l’air. Et l’ange qui se tait de n’avoir été dit.
 
J’aurais plutôt fait de réécrire le double de ce qui a déjà été écrit
Robert Burton