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 oOo Il l’aimera, dans le silence des lignes, là où les mots rêvent de croiser le fer. S’en suivra un cri, une libération, une jubilation. Son corps n’est pas au-delà de ses mots ; ses mots font corps avec elle, aussi, quand il pense à elle avec toute la force de ses mots à elle, c’est comme s’il touchait son corps. Cela pour la pensée qu’il cultive d’elle, empreinte de tendresse, de respect et d’admiration, mais sa pensée va au-delà, c’est-à-dire au-devant d’elle dans le désir qu’il a d’elle dans l’espace-temps de sa jouissance de femme.
Alors, alors seulement, elle parle du fond de l’entière vérité de la femme de chair et de pensée qu’elle est : ses mots accompagnent ses gestes, les commentent, les appellent. Une sagesse nouvelle se fait jour qu’elle appelle amour.
Jean-Michel Guyot Septembre 2012 |
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Commentaires :
Ce poème est un dialogue entre le langage et la chair, une tentative de fusion entre l’écriture et le désir, où les mots ne sont plus de simples signes mais des émanations de l’être. Il y a quelque chose de magnétique dans cette tension entre la pensée et le corps, entre l’abstraction du verbe et la matérialité du toucher. Le poète fait du langage un terrain d’étreinte, un champ où l’amour et le désir s’articulent avant de se consumer dans une extase qui dépasse les mots eux-mêmes.
D’abord, il y a la contemplation silencieuse, le frémissement de l’écriture qui rêve d’un affrontement, d’une joute où l’encre se fait fer. Mais très vite, la parole ne peut contenir l’élan vital qui l’habite : elle devient cri, éclatement, jubilation. Ici, l’amour n’est pas seulement une pensée, une abstraction caressée du bout des phrases ; il est un corps en soi, un prolongement vivant de l’être aimé. L’écriture ne se limite pas à dire : elle touche, elle enveloppe, elle fait chair. Il y a une présence totale, une incarnation du langage qui devient caresse.
Mais alors que le désir atteint son sommet, le verbe vacille, il s’efface dans l’intensité des corps qui se trouvent. Ce n’est plus l’écriture qui parle, mais les gestes, et c’est là que le paradoxe du poème s’épanouit : l’amour absolu est celui qui transcende les mots, qui les dissout dans l’acte même de l’union. L’écriture, en disparaissant dans l’étreinte, en devient plus puissante encore – elle ne raconte plus l’amour, elle en est le vestige silencieux.
Puis, après cette disparition du langage dans la chair, une autre parole renaît, plus pure, plus essentielle. C’est la parole du corps et de la pensée réunis, une parole qui ne cherche plus à traduire ou à nommer, mais qui accompagne et célèbre ce qui est. Et de cette expérience surgit une sagesse, une révélation : l’amour n’est pas seulement un état ou une possession, il est un devenir, une lumière nouvelle qui se fait jour au creux de l’être.
Ce texte est à la fois un poème et une méditation sur l’impossible capture du désir par le langage. Il pose cette question vertigineuse : peut-on écrire l’amour sans le perdre ? Peut-être que oui, mais seulement si l’écriture sait mourir pour renaître en lui.