Que des mots se pressent ou se dressent en toi, ce ne sont encore que monstres montés sur des ressorts de papier, tant que l’encre bleue du ciel n’a pas embrassé les landes plongées dans la brume.
Dieux que l’aube est légère ce matin !
De voile déchiré en voile envolé, voici que la lande s’éveille à sa rougeur native. Bruyères et sphaignes à perte de vue happent le regard. La lande, inquiète encore, semble attendre, comme si le vent lui prêtait les yeux du lynx et la sagacité du corbeau.
Tant va la lande qu’à la fin le ciel se brise.

Jean-Michel Guyot
28 juin 2021