A quelque poète de notre temps

Du génie la folle confusion des bornes encornées

Au plus proche rumine une pensée hérissée de clous

Contusions, plaies ouvertes, jardins d’Eden à fleur de peau

Fruits âprement défendus de terrasse en terrasse 

Oracle des heures, douce promesse d’oubli

Vouée aux silences rebattus comme blé mûr sous les fléaux

Ahan des batteurs, paille s’amasse et grains se séparent

Rejoignent le silo

Dans tes stances entendre la langue qui prend langue

Avec une parole qui veut ignorer les puissances occultes

Mots à foison grondent sur les routes tranquilles

Là où s’agitent sans frein des fontaines de jouvence

Sous les pas, les pas et les pas qui tombent au sol

Comme grêle rageuse, olives noires, douce amertume

Comblée de salure, grecque enfin, jusqu’au fond du cœur

Qui rebat les cartes du jour

La partie ne fait que commencer

Jean-Michel Guyot

4 août 2020