Des tenailles les yeux dans les bois,

Main chaude sous les feuilles, ton froid

Dans le soleil qui mord,

Alors qu’on se souvient du biseau chaleureux

De ton sourire, l’aigle

(Il en a l’envergure et l’instabilité),

Tourne dans un ciel de lièvre, le tournant

Des fourrés souffle ses bougies en murmurant :

Happy birthday à ce

Fantôme qui écrit avec l’ombre des mots,

Les ayant oubliés sous la presse à automnes

Qui d’année en année édite ses coupures

Craquantes, jaunissant les pas et qui pour lui

Sont plus précieuses que les rouleaux de Qumran.