Certes c’est un roman et ses actes transpirent
À fleur de cette peau qui fut mienne chanson.
Le temps en est compté et la rime façon
« Ah ce que j’ai souffert et comme ça m’inspire ! »

Quelquefois il suffit d’en dire le martyre
Et d’image en image exceller en saisons.
D’autres plus délicats se font une raison,
Dans la poule tuent l’œuf et eux-mêmes expirent

Sans laisser à penser, peut-être sous l’empire
D’un défaut de langage ou de trop de pression ;
La morale s’en mêle, on limite l’action
Et sa philosophie au meilleur comme au pire.

Évitons de flatter narcisses et vampires
Et revenons, comme l’on dit, à nos moutons.