Écrire est s’enfoncer des têtes au bout des ongles lesquelles seront des choses sont déjà des choses. Vaches et mouches de fermières en sabots d’Hélène font des plis crémeux. Les seins de la crémière vont se traire au gré de l’urbaine écriture que malaxe mal l’image mal en pis. Le tracteur qui prend langue durcit comme un mur qui s’écroule en douceur sur sa faille en fumée. Lui se raidit qui sort son imagination en occupant la chaise où s’assoie la trayeuse où lui seul est assis bougonnant ça ira. L’incipit sous les ongles en-migraine la danse vérifiant l’écart apostant ses dix doigts. Parcourant la bibliothèque de ses seins de sa croupe et de ses arpions qui sont les siens et qui sont les pieds de la pensée sur le plancher des mots.

En chemin il s’est enrobé d’un satin de mélancolie.

Michel Leiris