Elle est bien fanée pense le pot qui la contenait. Sa couleur maintenant singe celle d’un drap. O pauvre exhalaison d’agonie qui s’agrippe au kitch du potier qui lui avait doré jusque là la pilule. Elle semble rêver à une pluie d’orage et à son nom de fleur que lui restituerait le tabac de l’ondée. La jaune lassitude au dru de sa corolle est le vocabulaire outré de la durée. De l’iris (laquelle asymptote l’ibis du regard) il ne reste que cette écriture étiolée qui s’accueille dans sa propre vase et sa propre oblation. L’incurable a des restes dont on se régale en naturalisant la nudité dernière. Il y a ce et cetera à butiner comme l’abeille abuse des latins vocables pubescents plein pot. Elle est bien dirigée vers le waterpolo de sa destination et penche comme on pense ou peint sa propre fane-peau parachutée.

The rose fades/ and is renewed again by its seed, naturally /but where/ Save in the poem/ shall it go/ to suffer no diminution/ of its splendor

William Carlos Williams