Toi dont la voix de soie t’a valu un surnom de gemme et d’émeraude grise
et qui pleurais tristesse et joie, douceur de braise et même nos guerres pour en châtier l’ennemi
et dont on ne sait plus rien, plaintive déité, tant tu chantes peu et sembles si peu maintenant te soucier de l’herbe de nos remparts à tous

— à moins que la guerre ne t’ait, du moins du feu de son diadème, déjà aussi tuée.

*

(Ô-ô
Couronnée de silence et d’exil,
à toi notre silence, notre cendre d’encens
et le miel de Saba !)