Sa hanche montre le chambranle de la porte montée sur les gonds métalliques de l’air. Ses cuisses exhibent les livres de la chambre et le bistre épiderme des étagères. La chaise de ses genoux est affichée au dessus du lit de sa machine un peu rocking-chair sur la reproduction de Warhol-Marylin crucifiée sur le mur qui montre son épaule. Ses paupières-garde-robes s’ouvrent et se ferment et pendent au sol de sa peau allongée sur l’odeur de ses draps qui parcourent leur cage entrebâillée de long en large souplement. Un peu de sang demande où la sortie serait la plus férocement et violemment sexy. Démarrage en force du moteur dont elle se maquille du pied au plancher et se parfume au sinus encrassé de l’asphalte. Démontée le démonstrateur qu’elle a dragué la remonte en la mutilant artistiquement. Les murs contiennent son pur visage et sont gainés de bas fumés unijambistes. Des dunes en croupes vont parmi les angles de la pièce largement écartée offrant son speculum. Le ventre recréé par les vitrines-cicatrices qui le hèlent s’ouvre sur la vitre où poussent des dessous couleur chair. La fermeture éclair de ses lèvres-congrès sodomise un segment sexuel d’architecture qui rêve en vrai ses ruines. C’est ici qu’on s’arrête pour la contempler dans les muqueuses roses du musée moderne en cours d’installation. Un condom en pétrochimie de pucelage est requis pour jeter les yeux sur ses merveilles.

Le cinédrame va avoir lieu dans la salle des machines humaines.

Ramon Gomez de la Serna