Dans la chambre attente à l’horizon qu’arrive quelque chose. Une énormité pâle et pleine de son stock de vieux débris d’idées de vieux ragots et de savoirs déjà ternis ont imprégné les murs. Les livres ont des poses sur les étagères d’anciennes lectures parties en fumée. Des bruits parvenus de la rue entretiennent en les sulfatant les grains épuisés des minutes. Mais le calme pousse comme une herbe grasse et un peu écœurante où les mots piqueniquent en levant le coude et en écrabouillant quelque baie non éclose ou quelconque irruption soudaine dans la chambre d’un vers de Browning. Une herbe cependant met en campagne un air chantable sur la page avec ses quatre pieds de chaise entrelacés à un flux d’éléments en genèse chambrés et qui avec le temps ont comme accumulé un engrais qui a fait s’épanouir et monter en eux un quelque chose en trop de massacrant.

Un habitacle de grincements-de-dents, voilà ce que j’étais en vérité.

Saint-Pol-Roux