On ne se réfère qu’aux oiseaux

de ses pas sur la terre

 

on ne se désaltère qu’en de vastes jarres

de fragilité

 

où sonne une eau violente et plus douce

et profonde qu’un muscle de femme

 

et parlons

 

de beauté comme d’une morsure

de goûter à la chair des mots offerts à l’autre

 

et de cette folie artésienne de l’âme

qui est la bobine où s’enroulent en nous

les preuves de ce monde

 

on capte l’innocence en nous des animaux

dont nous sommes les cages sans aucun verrou

et le ciel impatient

 

où les grues du présent survolent les marais

du passé en flaquant de toute l’envergure

dont nous nous rêvons

 

aujourd’hui qui n’est ni le vierge le vivace

et le bel aujourd’hui

 

plus éveillés qu’un mauvais rêve

 

regardons

 

les écrans purulents des nouvelles du jour

en cependant nous référant coûte que coûte

à nos oiseaux

 

en vol au ciel vivace de nos pas sur cette

 

terre sans idées

 

 

 

Ici je complète le paysage de nos corps.

 

Michel Robic