Ne pas faire toujours et à propos de tout
une montagne de ce qui arrive
alors que la feuille se donne entre les coudes
comme une vierge avec tant de parents
en voix dans la carrière où neigent des appels
à plus de trainées d’ombres derrière son ombre
ne pas faire toujours et à propos de tout
toute une tartine dit sa propre foule
qui frise la chanson idiote des raisons
stupides et parfois qui contournent les ruses
de l’intelligence rousse des vautours
alors que la feuille bat son cœur en neige
et fait plonger la chambre dans ses draps en crue
pour mettre la montagne en loques sur ses pointes
et dégager les hontes noires qui se tirent
et montrent à l’œil nu leurs jambes par-dessus
les haies exclamatives des nuits embauchées
par la lessive de son pouls jamais exact
qui lave à grands coups d’ailes la chiourme du ciel.
C’est comme si je m’étais appuyé sur une fausse posture.
Fernando Pessoa