La porte que nous sommes et la baie d’où personne ne regarde sans voir autre chose. Il y a des fleurs sur la pensée d’avoir à les arroser de temps en temps par les paroles qui sont la pensée. Les verres entrechoqués dans la fumée et voici que la cloison résonne et le plafond atteint sa propre profondeur comme on dit des propos tenus dans ces soirées. Comme un puits à l’encontre de sa négligence sa chaine et sa roue sont un grinçant déni aux verres que l’on vide. De quoi donc parlions nous dans cet alcool des mots forains aux bras tatoués qui cognent la cloison ? Et à qui s’adressaient ces termes sinon à l’air que tout a pris en cet instant précis où s’échangeait ce fardeau d’avoir a échanger sa pensée de porte grande ouverte en laissant sa pensée de porte fermée camper sur ses échardes qui en diraient tant. Que répondre aux voisins qui cognent au plafond ? On leur ouvre la porte : quel est ce boucan on cogne à la cloison et personne n’entend ? Nous sommes entre amis. Un voisin dit bonsoir. Est-ce simple formalité ou vœux de bonne et franche continuité ? Mais en même temps ce mot banal proclame un évènement cosmique.

Et que veux-tu que cela soit, mon cher noctambule, mon sédentaire des ténèbres, sinon justement ceci : la résurrection des morts ?

Giorgio Manganelli (trad. Philippe Di Meo)