Le fait parait prouvé par cette tache noire au bout de ce doigt blanc. Rien que ce froid majuscule et la neige qui glace dehors nos piétonnes colombes. Du journal le pesant fronton qui rame au caniveau c’est ça l’art. Nos colonnes : ce papier mouillé qui noie l’information qui devient concetti et se tord voluptueusement dans un corps comme un corps une jambe. Le jour suffit et la saison dit c’est l’hiver. Le vent met le journal en berne tout mouillé. Il devient une jambe de plus en plus nue comme un drap sourd à tout ce qui n’est pas l’écart. On n’a pas autant de jolies jouvencelles que ça dans la vie (nous discutons des joies) pourquoi en donnerait-on une au dragon-froid ?Les nuages dedans ont les doigts dans les yeux la chambre l’écritoire et douceur hivernale. On n’ouvre pas l’écran sur les choses du monde ce matin on est le monde sans entrave : ouvert aux sureaux des chemins. Le monde par-dessus la jambe. La vie nue.

Que fait donc ce tardif novembre/ avec son trouble printanier 

T.S. Eliot