Mi alma y mi vida, que fuiste, ¿Qué quieres que te diga ?

Recuerdo el día que nos conocimos en la Plaza de Cascorro, en Madrid, y nuestros primeros besos que fuimos construyendo en amor y sexo por las tabernas, cual tentadero, corral o sitio cerrado donde probabas la bravura del becerro que habías elegido para la lidia de la vida, y garitos, donde se jugaba haciendo trampas y fullerías, de las calles Juanelo, Encomienda, Abades, del Oso, Cabestreros, bajando la de Embajadores, paralela a Ribera de Curtidores, y luego en Sombrerete, donde me pusiste el primer condón de colores, y en Tribulete, donde nos prometimos amor eterno haciendo provisiones y previsiones para nuestra futura vida, bañándonos, después, en los baños públicos de la Glorieta de Embajadores, donde nos encontramos desnudos y rientes como en Colom, isleta del archipiélago de las Baleares, cerca de Menorca, en estado de tensión de mi cuerpo estirado bien por la acción de tus fuerzas que lo solicitaban, sintiendo yo tu resistencia a ser apartadas tus hojas unas de otras, cayendo en la poética amorosa y lujuriosa de los provenzales, tú como una colisa de amor o plataforma giratoria en todos sentidos destinada a servir de soporte a mi cañón, como dijiste, de gran calibre, o como una colipava, paloma de cola ancha ; yo, recorriendo a tientas tu cuerpo, ejecutando el sentido del tacto y examinando con los dedos lo que no se puede ver, pero sí tocar, reconociendo con la tienta la cavidad de esa herida que no es herida pero que va a ser herida a tente bonete, con abundancia de amor con el miembro de la teocracia, cual Rosero, recogedor de flores del azafrán.

Parece raro, Jerónima, pero lo nuestro fue una brevedad sin sustancia, un amor distinto, único en su género. Yo sé que la sustancia del amor está en su comicidad, y esto me consuela. La gracia consistía en vernos emparejados, pero qué se va a hacer. Nuestro amor fue un disparate entre el entremés y la tonadilla. Y si no que se lo digan al "divino Jasón" de Calderón de la Barca. Ahora, ya nada es igual. Quizás segamos todo el jardín en verde, soñando que el amor volvía, una y otra vez, a retoñar. Pero no. Tu geografía, sembrada para pastos, cayó en manos de un truhán pobre ricohombre de Castilla, cuya nobleza de más alta categoría la tenía en la bragueta, siendo compañera de crápula, que te dijo ser paje de rey y pajero de un coronel, y te fuiste con él al Rosellón, región de Francia confinante con los Pirineos y el Mediterráneo, convirtiéndote en condesa de Truhanillas.

En aquel entonces, te hubiera matado, como el que rasga o abre una vela, siguiendo la sentencia de que "la maté porque era mía". Ahora, me mueves a risa, porque te veo en tu casa corta y de poca estimación, expuesta a la risa o menosprecio de la gente, con razón o sin ella, con ese tu amor de ringorrango, con rasgo de pluma exagerado e inútil para ese paquidermo vegetariano con el que tienes bien cubierto el riñón.

Me duele que te haya amado, pero me divierte que hayas sido para mí comedia, sainete y entremés.

Me voy.

Luis Armando