J’aurais pu me consacrer à la poésie la semaine dernière. La poésie – c’est comme le pourrissement de mon pied, voyez ? C’est lent.

Bref. Je me serais consacré à la poésie. C’est très simple la poésie. Il faut aimer. Il faut une peau en quoi on puisse croire, pas ça. Il faut prendre le temps d’informer le dossier. Inutile de verser du sang, ça ne convaincra personne.

« Excusez-moi mais votre sexe, là... »

Pardon ! J’ai été négligent, c’est vrai. Ce qu’il y a de bien dans la poésie, c’est qu’on ne la ment pas toujours. Mais on ne peut pas tuer !

Je voudrais bien qu’on l’interdise une fois pour toutes. Pas pour ses torts à elle, bien sûr. La poésie est un chiffon asexué. Non, non.

Pas le sang. Je ne vous ferai pas le coup du sang cette fois-ci. Je prendrai une voix de fillette pour vous réciter un mot sentimentalement.