Non, ils ne sont pas

les fossoyeurs du matin -

ils lèvent à bout de bras

- comme un gros ballon noir -

la chaleur de l’été

jouant à la pétrir de leurs doigts

Leur double sac assuré

- devant derrière -

sur l’omoplate

par un bâton

ils ne ploient même plus

dans la touffeur

Sous leur peau noire

noircie de noir

- boucanée de suées -

ils couvent en leur sang obscur

la candeur des feux et des aurores.