Dessins de Patrick Lalande

Les gens les gens à les entendre

La Mort n’aurait pas l’âge tendre

Ses airs penchés en diraient long

Sur son amour pour les salons

 

Ma Mort ma Mort est naturelle

Elle n’a rien d’une aquarelle

D’une croûte d’un vieux trumeau

Elle dit la chose et le mot

 

Ce n’est pas elle qui s’étale

Ni province ni capitale

Elle se moque du bon ton

Des on-dit des qu’en-dira-t-on

Elle n’a pas un brin de morgue

Elle abhorre les grandes orgues

L’encens les cloches les décors

Elle abomine les dentelles

Les passements les immortelles

Les avés les confitéors

Ma Mort

 

 

Les gens les gens à les entendre

La Mort n’aurait pas la main tendre

Et châtierait tous les pécheurs

Les fous et les mauvais coucheurs

 

Ma Mort ma Mort est libertaire

Elle vous met plus bas que terre

Les rois les tyrans les bourreaux

Les geôliers et les maquereaux

 

Ce n’est pas elle qui fusille

Qui torture qui embastille

Qui paie les clous des échafauds

Non ne l’accusez pas à faux

Ce n’est pas elle qui fossoie

Elle elle joue sur de la soie

La rudesse n’est pas son fort

Ce n’est pas elle qui bataille

Qui hache qui tranche qui taille

Qui promet la bride et le mors

Ma Mort

 

Les gens les gens à les entendre

La Mort n’aurait pas le vin tendre

Et délierait de leurs serments

Les ivrognes et les amants

 

Ma Mort ma Mort est fille à taire

Ses folles saisons à Cythère

Et ses traversées du désert

Jamais elle ne prend des airs

 

Ce n’est pas elle qui épanche

Ses joies ses peines qui se penche

A sa fenêtre au moindre bruit

Elle a trop le respect d’autrui

Quand je rêve de paysages

Lointains et de nouveaux visages

Elle m’aide à perdre le nord

Et pour mieux m’étourdir elle ôte

Son penaillon et sa culotte

Elle raffole de mon corps

Ma Mort

 

 

Les gens les gens à les entendre

La Mort n’aurait pas le coeur tendre

Et penserait aux pèlerins

Comme à son tout premier chagrin

 

Ma Mort ma Mort est casanière

Fleur bleue et bonne cuisinière

Les trois quarts du temps ses doigts font

Une merveille d’un chiffon

 

Ce n’est pas elle qui me tance

Qui me gourmande d’importance

Qui me sermonne à tout venant

Qui froide m’attend au tournant

Quand une rafale m’emporte

Elle frappe à toutes les portes

Et elle rue et elle mord

Elle remue la terre entière

Les champs de blé les cimetières

Elle me ramène à bon port

Ma Mort

 

Robert VITTON, 1990