641

Fin de saison.

Les rues ne sont plus balayées.

Vitrines aveugles pour tout l’hiver.

 

642

Pas de cadavres dans les dunes.

Il ne se passera plus rien.

Attendre la saison prochaine.

 

643

Vents et embruns sur ton visage.

Un cargo s’éloigne des quais.

Tu n’as jamais été plus seul.

 

644

Nouvel appartement d’hiver.

De nouvelles connaissances

Au sceau d’une nouvelle attente.

 

645

Poème : Lire dans le journal local

Les annonces nécrologiques

Et les potins municipaux.

 

646

Poème : Une existence pleine

D’émotions d’intensité moyenne :

Droit à la circularité.

 

647

Bois morts des lendemains de tempête :

Des employés municipaux les entassaient

Comme à la veille de la Saint-Jean.

 

648

Fenêtres des patios,

Œil morne des chambres

Aux passagers en perdition.

 

649

Écrivant chaque jour,

Il ficelait ainsi

Son propre cadavre.

 

650

Tu n’as pas la dent d’or.

La langue d’or non plus.

Et l’or du temps est en fusion.