Bien sûr il y a le vent
Par-dessus les champs
Qu’on vient de labourer.
La motte de terre peut-être gelée
Et le ruisseau qui bégaie dans les racines.
Les pieds humides et douloureux.
Les mains dans les poches.
Quelle myopie cette ode !
Faut voir ça pour y croire !
La première rue sent le mortier de ses murs.
Je suis souvent passé par là.
En fuite toujours,
Fuyant le badaud des vitrines
Et la race des plieurs de joncs.
Où habites-tu maintenant ?
Le chien n’a rien pu faire…