J’étais occupé à torturer divers poètes lyriques (ce que je hais par-dessus tout).

Comprenez qu’il fallait que je leur arrachasse la langue pour la leur enfoncer dans les orbites (technique classique de remédiation à l’excès de lyrisme).

Je leur ai re-troué le nez aussi. Pour les manipuler.

Car Dieu sait si je suis un puissant manipulateur ! Des cohortes de poètes se prosternent devant moi chaque matin.

J’en prends un au hasard, je lui enfonce un pieu dans le ventre et je lui dis : « Ah tu as vu cela ? c’est une série. »

C’est de la bonne manipulation cela. Et croyez-moi ou non, cela ne laisse aucune trace.

Juste un bémol. Parfois des poètes lyriques sonnent à ma porte : j’ai un gourdin que j’actionne à plusieurs reprises. Pour leur défoncer le crâne. J’adore, à cet instant, m’emparer d’une petite cuillère que je plonge dans le crâne fendu. C’est liquoreux le cervelet lyrique, c’est délectable !

Et puis je me rendors (à la façon de monsieur Plume). Mes adeptes nombreux et puissants applaudissent.

J’en prends un au hasard (celui qui a le regard le plus incertain) et je lui coupe les mains. J’explique à ses copains : "ça, vous voyez que c’est des mains-série ?" Ah foutre-dieu que non ! C’est des mains de lyrique imbitable.

Je ne bite rien à ce lyrisme moi. Mais j’ai pas mal dansé avec de petites pépées qui kiffaient grave la poésie lyrique.

Et croyez-moi, je me suis amusé.
Je ne demande pas mieux.