Secret...

Il y a comme une balançoire, aux pieds des vieilles Singer. Une fesse, une autre, une fesse, une autre, et zou ! Tourne la bobine. Ce mur en face, ce mur qui sonne creux, je pourrais l’ouvrir d’un bon coup de pied, je pourrais y loger mon âme sans même chasser les gravats, je suis si peu gourmand d’extérieur ! Je tiens dans rien, sous un lit, derrière un placard d’angle, dans une Bibliothèque Rose.

Dix pages manquent à l’Enigme de l’Atlantide. L’énijme, comme je prononce, avec l’accent du pays des nains, mais qu’importe ? Je ne lis qu’une bulle sur deux, l’ange me souffle l’autre. Ce qui tombe en premier dans nos bédés : la tranche. Restent des fils cousus, des couvertures empoissées, des coins auxquels personne ne se blessera jamais.

J’ai cessé de dormir au salon, à cause des tapis, leurs petits diables en triangle qui me fixaient durement. Je n’aime pas qu’on me fixe ; laissez moi fuir ! Dans ma salle de bain préférée, contre le mur, dos poudré, seul, si seul qu’on finit par aimer la solitude.

On se garde des enfants et plus encore des adultes ; trop souvent, la puanteur sort de leur bouche.