Le souffle ne manque pas à Carlos Barbarito. Ni le sens du rythme.


Rien ne croît excepté le pâturage.
Rien ne saute aux yeux sauf une pierre
et ce que la pierre contient et défend.
Ici, loin de la plage,
loin de l’endroit où l’eau
rejette
des métaux oxydés, des bois moussus,
un cadavre de dauphin ou de tortue.
Le vent ne souffle pas, incapable de nous pousser
vers ce qui était alors promis.
Les minutes qui passent deviennent des heures
mais jamais des jours, seulement des nuits
qui refusent d’être des ans
seulement des siècles où quelqu’un meurt
tandis qu’un autre, qui l’ignore, bâille.

« Nada crece excepto el pasto. » ( traduction de Patrick Cintas )