Le mal rôde derrière les volets. Elle le sait, elle le sent, indicible mais réel, terrifiant. La porte vole en éclats. Il entre, une hache à la main, et reçoit deux balles de neuf millimètres dans le corps. Hélène vient de tuer son mari devenu fou pour faire d’une destinée à laquelle il n’a été voué que par un jeu de hasard… le bras vengeur du diable.

Depuis son retour de Thaïlande, il la menaçait avec des paroles incompréhensibles où affleuraient la violence et la folie. À présent, il gît dans une mare de sang, défiguré par la deuxième balle. Il semble désarticulé. Derrière lui, le mur ressemble à une fresque abstraite, sanglante. Elle hurle. À en glacer le sang. La police la trouve dans le salon, livide, assise sur le canapé, incapable de prononcer le moindre mot. Les pompiers l’emmènent, gyrophares allumés trouant la nuit paisible de la trêve des fêtes de fin d’année les plus épouvantables qu’elle aura vécues, à jamais gravées dans sa mémoire…