le long fleuve
né au bord de la rivière…un matin d’hiver…
entre les calcaires qui annoncent les terres arides et chaudes du “sud”, et les derniers terrains “schisteux” du massif central…
j’ai glissé non enfance sur ses galets…
mon grand-père avec ses barques à fond plat, ses éperviers, ses nasses, ses filets,…
les truites, les brochets, les sandres, les goujons…, les écrevisses …
sa cuisine sacré, souvenirs de mets exquis et de saveurs vraies apprises chez Lasserre…
les matins de marché pour choisir ses oies, ses canards, ses truffes, ses vins,…,
les copains, les virés, …,
 le rugby « d’allez les petits »,
le sable fin doré sous les peupliers, les zones d’ombres, les saules, les courants, les digues et les “gours”…
“rivière espérance”, pour certain, pour moi tu es l’un des liens qui scelle hier et demain…
et puis les révoltes qui grondent dans ses souvenirs : un maquis, ... Lurçat, Camus,…,
et un peu plus loin André Breton au bord du Lot puis les motos d’Astruc, et les guitares et le saxo de Destic et la batterie de Polo … au loin n’est ce pas la voix de Claude Nougaro,…du Jazz…
la tonnelle et les verres de …
et ton copain libraire à Cahors,
et le beau tonton « Mickey » qui faisait la nique au fachos, et qui s’en revenait de « Jaca » en chantant du Lorca…
puis bientôt Léo…mais qui a laissé la ville rose dormir dans les bras de ses petits-enfants…sanglots…Puis viendra Oncle Maurice et la vallée d’Aspe,
puis c’est quoi ce drôle de tatouage sur ton avant bras : des numéros : nuits et brouillards…
pourquoi t’es devenu Anar,
et que tu as connu Pierre Loti quand tu étais petit ?
C’est vrai aussi que tu as connu les cinq fils du pasteur,
 que tu appelais Charles : Charlemagne, et qu’un soir d’orage au Balaïtous vous aviez cru mourir,
 que l’Algérie t’as fait partir, qu’en hiver je ne sais pas lequel 38-39-40- tu t’es échappé sur une route du côté de GURS…,entraînement pour les autres camps bien plus lointain et encore plus froids
et que tu n’aimes pas le bruit des bottes,
 et que tu as écrit à Allende,
et que tu étais témoin au mariage de Théodore M…, qui marche dans les sables… Que sur tes tableaux derrière les montagnes d’Accous, il y toujours les yeux d’une femme qui vivait entre Adour et Amour…
Dans les ruelles d’Alger, ta jolie juive-arabe, s’en est allée couchée dans le vent des balles perdues après une drôle de nuit où passait
« le tango-bleu »…
je ne suis pas “artiste” …,et puis Nîmes et la maison Carré devant ta maison d’exilé et ton jardin bambous les pieds dans le Gardon
simplement comme le “facteur-cheval”…,
avec mes poèmes et en mélangeant mes mots avec mes peintures et des “je t’aime” dans les encres de couleurs et les gouaches …,
mais avec le temps je ne désespère pas de prendre le temps d’y consacrer plus de temps…, mais toujours en m’amusant…,
et en gardant un instant pour aller aux matchs de rugby…,(du côté de Brive, de Toulouse, de Pau, ou d’Oloron…)
à moins que ce ne soit à Sidney chez Philippe, mais là c’est une autre histoire, et celle là je ne la connais pas assez…je ne suis pas “artiste” …, simplement comme le “facteur-cheval”…,