Il n’y a rien d’extraordinaire à parler du chômage et de ses ravages. Il ne faut pas imaginer que de l’écrire, cela provoquera un quelconque électrochoc. Tout le monde sait qu’il existe, qu’il est là, et qu’il menace chacun. Tout le monde sent que ce mal majeur est prêt à emporter un proche, un oncle, une amie, un cousin.

Je suis né en 1973. L’année où ce cancer a commencé à se répandre dans le corps social de nos sociétés occidentales. L’époque était à l’insouciance, aux révoltes, aux rêves de lendemains qui chantent.

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Si Lacoue-Labarthe est reconnu comme l’un des philosophes contemporains majeurs, peu se rendent compte-et lui-même, si discret, si réservé, serait surpris de l’apprendre-de la trace profonde qu’il a laissé en tant qu’enseignant. Je dis que lui-même serait surpris de l’apprendre parce que, bien que très généreux, je ne suis pas sûre qu’il aimât enseigner. Lacoue-Labarthe a été quelqu’un d’une grande timidité, trait qui, ajouté à sa fragilité innée, devait lui rendre très difficile la tâche d’enseigner. Nous, ses étudiants, l’avons vu tant de fois entrer dans la salle de cours, le visage sombre et le regard lointain, s’asseoir au bureau, mettre son visage entre ses mains comme pour le cacher de nos regards indiscrets, et commencer le cours toujours d’une voix incertaine, comme s’il nous demandait pardon d’être là, d’être cette « autorité » qui nous s’adressait avec la certitude du savoir. De toutes les personnes que j’aies jamais connues, Lacoue-Labarthe fut le moins capable, le moins disposé à incarner le rôle de « l’autorité ». Le moins capable de « se faire de la publicité »—l’une des raisons, d’ailleurs, pour lesquelles il est beaucoup moins lu que certains de ses contemporains. Il y a d’autres raisons, évidemment, et je crois qu’on pourrait dire de lui ce que Peter B. a dit une fois lorsque nous essayions d’expliquer le manque d’intérêt pour Blanchot aux Etats-Unis par comparaison avec d’autres soi-disant représentants de la « French theory » : « Il a une pensée très difficile à approprier ». Une pensée inappropriable. 

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Une pensée pour Jean Baudrillard, poète de la sociologie et de la philosophie.

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Argent ard gens

Plume, faux-mornifleur, faussaire, faux brave, vieux beau, fada, miroir à catiches, j’ai de l’artiche, un cœur d’artichaut. J’ai un fond de baratte, une batte, le cul et le culot de la crémière. Le beurre et l’Argent du beurre, l’Argent du leurre, l’Argent qui rit, l’Argent qui pleure. L’Argent... La boîte à Perrette ? Ni le pot, ni la boîte. Sans un, sans un maravédis, sans un radis... Le comble ! T’as des poches sous les yeux, badaud ! J’y glisse mes convoitises. T’as pas l’œil dans la poche. J’ai l’œil à tout. L’œil amerloque ? Sans sou, sans maille, sans rouge liard, sans as... Sans as ? C’est sensas’ ! La fortune vient en dormant ! Qui dort dîne ! Dormez pauvres gens. L’Hôtel, la Chambre de la monnaie. Je suis brouillé avec le veilleur de nuit. La misère pousse entre les pavés de la cour des miracles, sous les roses de Fontenelle, sur la cour de Louis XVI, dans le jardin d’Epicure, dans les vers de Verlaine, dans les proses des Proserpine... La misère, l’éphémère de Virginie. J’aboule l’aspine. Le nerf de la guerre, nervi ? Les munitions, bonne mère ! Mes canons, mes cartouches gauloises, mes belles de mai ! Un de la Marsiale ! T’es de Marseille ? J’allonge l’oseille, de quoi faire une omelette. C’est ta tournée ? La tournanche des grands ducs ! Tu flambes aux courtines ? J’ai un tuyauteur au pourcentage qui s’y connaît en tocards, en petites charrettes, en cravaches, en pelouses... Les châsses fermés, je mise ! Ta chemise ? Le gros paquet ! Les doigts dans le nez ? Des fois, poteau, tu ramasses le jockey. Aller à l’église, pour nous, c’est se rendre à l’hippodrome. L’église Sainte-Vaseline ! Jupettes et culottes courtes. Les baptêmes... On asperge, on noie le marmot dans un bénitier. Rapiats, des sous ! Rapiats, des sous ! Pas de picaillons, le moujingue se coltinera une gibbe sur l’esquine. Peirin ! Rascous ! Lou pichoun vèndra gibbous ! Des pluies d’écus. C’était le prix. La marchande de bonbons... Des billes, des rouleaux, des gommes, des berlingots, des sucettes... Le sucre d’orge te coulait dans la gorge ? Tu pleures ? Des talbins, des biftons... J’en tapisse ma planque, ma garçonnière, ma cellule... L’Argent n’a pas d’odeur !  

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Dans tes poèmes, tu écris le plus souvent "je". Est-ce que ta poésie est une manière détournée de rédiger ton autobiographie ?

Oui, c’est bien le cas. Je le fais toujours en en étant parfaitement conscient. Sans doute, tout représentant de la nature humaine ne peut jamais s’isoler de ce mot, cet ego capricieux peut-être, qui, depuis toujours, incite l’homme (jusqu’à la mort) à suivre un mirage de chair, un arc-en-ciel au bout de son propre horizon qui s’appelle la vie. Je suis un homme par excellence, il est donc probable qu’il y ait beaucoup d’éléments autobiographiques dans mon écriture, dans ma poésie. Mais quelle est-elle donc cette autobiographie dont je suis le seul protagoniste, autobiographie qui a forcément été façonnée par moi-même ? Il y a bien longtemps que je me posais cette question. Résultat ; la naissance de Poésie-religion qui commence par une définition fabuleuse du je : " Je n’appartiens à aucune génération ou, mieux, je suis une image réfléchie extrêmement petite ou infiniment grande du monde moderne et de toutes ses générations. Soit pratiquement l’ensemble, énigmatique comme le sphinx, des veines et veinules de la conscience et de l’inconscience de l’esprit obsédé, des dégradés, des débauchés, des timides, des indigents, des fous, des muets, des voleurs, des aveugles, des Sannyasins(*), des camarades, des expéditionnaires, des corps corrompus, des délabrés, des sans-coeur, des tuberculeux, des simples cadavres, des mobiliers et des immeubles et de tout le monde vivant". A mon avis, c’est également une des définitions d’un homme complet. Oui, dans ma poésie, je ne rédige que mon autobiographie qui contient toute la vie des hommes de cette planète. Me voici !

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Je m’appelle Michel et vous savez, je campe dans l’échelle sociale, avec cet étrange sentiment de la descendre continuellement. Peut-être, n’est-ce que de la spéculation métaphysique, après tout ! Demain, je vais aller voir mon psy pour une séance royale. Aujourd’hui, la vie politique se vit sans flamme, sans joie. Pourtant il y a des besoins misérables ! et il y a du joli monde qui commence à faire sentir son mécontentement, à son ras-le-bol ... Du joli monde à l’inemploi de ses aptitudes, pour jouer à ce plus grand jeu de cons du monde : le jeu politiquement reconnu du "ni oui ni non", avec des hommes comme vous et moi... et Bruxelles en joker désormais, avec une signification aveugle de la nécessité européenne. Oui, mon jeune homme, du citadin à la vie indolente, jusqu’au ploutocrate indomptable qui se goberge hideusement dans la mare du citoyen ficelé. Ils sont tous là, les habitants avaleurs de bourdes, les penseurs irrités, les pauvres fadas que nous sommes, tous jetés dans une agitation sociale qui se colle à des choix pour faire part de leur position, de leur élégante et accommodante résignation. Il y a aussi des personnes indécises, les yeux fixés sur l’avenir, qui n’ont pas opté pour un parti politique, cependant acteurs dans le même tourbillon. On dirait qu’il se dégage un climat de captivité intellectuelle, à un tel point, que je serais presque privé de dire ce que je pense. Tous les mouvements de la droite et de la gauche vont faire cancan pour que s’anime le cabaret du gouvernement.

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