Fausto, prêcheurs

PRÊCHEURS

XXVII

O la douleur t’égare-t-elle

Á ce point, mon frère, que tu

Oublies jusques à l’éternelle

Raison, et par quelle vertu

La nuit peut-elle tant de charme ?

FAUSTO

Écartez-vous, prêcheurs de larmes !

Allez plutôt sonder les murs

Pour voir si j’y suis. Que vos crosses

Battent la mesure à mes noces.

J’épouse l’air, faute d’azur.

Il se jette dans le vide.

XXVIII

Azurs... o goutte de rosée !

L’amour, est-ce un goût de nectar

Où j’ai butiné la pensée

Ce matin, vivace, à l’instar

D’une abeille ? et l’épousée rit

Ayant ouvert la jalousie.

Une reine éclot sur ta peau

D’une autre faim, et matinale

Sort, ma compagne bucéphale,

Ma vie, tandis qu’on ferme un beau

XXIX

Tombeau, angle de pierre allée

À la rencontre d’une sœur

Arrachée par la mort ailée

Sur son balai, l’ivre liqueur

Sublimant dans son jeune ventre

Aux fiançailles avec le chantre

Exilé par les goupillons.

Et j’ai pétri le peu de terre

Qui te couvre, en un cimetière

Mais un jardin de roupillons.

XXX

Puis le soleil déjà décline,

En gargouille immonde se fond,

Vivant la pierre, et la patine

Au vol éternel d’un pigeon

Qui se nourrit de ta grimace.

Ce sont des morts qui te font face.

À l’entour le sang est une encre.

Tu n’es pas seule et je maudis

Ces signes plus où tu pourris,

Ces pages blanches où je m’ancre.

XXXI

Las, je me tais, et même un chancre

Que je destine au paradis,

Pitre céleste, incube cancre,

Puisant des stigmates ravis

Aux vaines ruines festivales,

Assoiffé des saveurs rectales

De ma fille, j’écris toujours

Borgne, une fois fermée la grille

Et, à travers l’ivre lentille,

Je lorgne les nuits et les jours.

XXXII

Il faut alors que je blasonne,

Sinon je rêve, et je m’en vais

Au diable, après midi le faune

Ayant bu ou non les mauvais

Vins de ton infernale algèbre,

L’herbe, le sang et les ténèbres

Dans le chaudron, le feu igné

Entre quatre pierres sacrées

Et le cul des vierges damnées.

Je tiens la pierre et je suis né !

Il s’immobilise dans sa flaque se sang.

PRÊCHEURS

XXXIII

Quoiqu’il ne mente, à dire vrai

Que peu, s’il grave l’épitaphe

D’une morte et cornu se plaît

À mordre un bouchon de carafe,

Le miroir savant s’est brisé

En mille morsures figé,

Et le grimoire ensorcelé

À l’heure où le hibou s’esclaffe

Avec son compagnon, o gaffe !

Page après page dispersé.

XXXIV

Et au ciel de vagues signaux

Dans des chevelures de lune

Multipliant le chiffre faux

Par les griffes des infortunes.

Et des cloaques triomphaux

Célèbrent ses chants saturnaux

Et l’obscurité de ses runes

Qui ne signifie rien, suppôts

Analphabètes. Des aulx

Secoués n’en chassent aucune.

Fausto relève une tête d’angoisse.

FAUSTO

XXXV

Prêcheurs, allez vous faire foutre !

Je me meurs, ils font des sermons !

Voilà l’épitaphe d’une outre

Pleine de vin, o moribond

Que je suis ! Quels mots me destines

Tu, toi, excepté les mâtines ?

Car ce que j’ai tant attendu,

Tant arrosé - Dieu me pardonne -

Commence de paraître. On sonne

La relève. Voici mon dû.

Entre Touma Folle, mi-sergent, mi-évêque.