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Théorème mon Hiroshima
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 Article publié le 31 mai 2012.

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Je réponds à la question de savoir si mes « livres » sont des objets de littérature ou des clés ouvrant des portes — ni l’un ni l’autre parallèle — je ne suis pas un artiste et encore moins un démiurge — manquerait plus que ça ! — je n’ai pas le goût des reconnaissances — je comprends bien qu’on éprouve le besoin d’élever des statues aux hommes et aux femmes qui — par leurs découvertes et inventions — améliorent sensiblement la condition humaine — même s’il est légitime — sans cracher dans la soupe — de se demander si ça sert à quelque chose — mais le travail créatif qui relèverait du plaisir à donner ou de la prophétie à prendre ou à laisser n’est pas mon fort ! — Il y a plusieurs raisons à cela — et je ne me pose même plus la question si j’ai raison ou tort — : la langue n’est pas la mienne — c’est celle d’une nation avec laquelle je n’entretiens aucun rapport historique ni même affectif — je la pratique — français ou espagnol — parce qu’il faut bien ! — que j’ai le choix de la pratiquer ou pas — que mon esprit n’est pas en mesure — allez donc savoir pourquoi ! — d’en inventer une qui soit mienne totalement et à personne d’autre — mais sur quels prémisses — quelle apodicticité dont je n’ai pas la moindre idée ! — Et non content — et malheureux ! — de ça, j’ai beau faire en sorte que mes récits ressemblent à des romans, mes chants à des poèmes et mes réflexions à des résurgences — comme si l’originalité consistait à s’écarter légèrement du chemin tracé par le temps — à s’exclamer ou à crier — selon le niveau de douleur ou d’extase — JE SUIS MOI ! — alors que de toute évidence je ne le suis jamais quand j’écris — et que le seul intérêt que j’aurais à le faire croire est d’ordre commercial ou plus bassement encore méritoire. Alors signer n’est plus une marque d’engagement ou de justification — signer montre à quel point je suis incapable de me séparer de vous — sans suicide à la clé — à quel point je reconnais que sans vous je ne suis rien — et que par ce frottement je me mets à exister pour vous — que cela vous importe ou pas — que vous m’accordiez un peu de votre temps ou qu’il ne se passe rien d’autre que mon agitation d’insecte dans la lumière — une lumière qui apparemment ne sert à rien sans vous — et qui n’est rien si je ne me consume pas à votre place — théorème mon Hiroshima.

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