Temps en sous-œuvre, temps éteint par où chemine l’absence de paroles…

Le temps de vivre, le temps d’aimer, anéanti, annihilé, réduit à rien que des mots qui disent la séparation d’avec le cœur de vivre.

Cela arrive parfois, le matin venu.

Pourquoi tant de modestie, pourquoi cette propension à minimiser la présence, pourquoi cet effacement ?

Chemins de vie tordus, distordus, perdus dans les méandres des mots mauvais des autres.

Nécessaire humilité de qui œuvre, ne créant rien que l’espace ouvert sur le dialogue où la parole féconde, d’une rive à l’autre, rassemble en un même site le Dire qui ne s’achève jamais en un discours fermé sur soi-même [...]