¿Quien sube a la cabaña en búsqueda de una palabra salvadora, sino Paul Celan ? ¿Quien anuncia un invierno que viene para quedarse - invierno es desierto de la metafísica - y sin embargo continúa preguntado, sino Herr Heidegger ? ¿Quien busca aún entre las "Fresas Salvajes", un alma que perdió en el camino, sino en señor Ingmar Bergman ? ¿Quien en septima soledad, continua el cámino de los márgenes, sintiendo que el "circulo vicioso", nos obliga a repetir "lo idéntico ,olvidandonos de la infinita riquesa de la mísmidad ? :este poema tienta una respuesta:Oscar Portela a Patrick Cintas.

 

Antaño abril hablaba por boca del azul

más profundo, y era el deseo más hondo

aún que la memoria recogida en azules

y en parloteos de tordos que hablan

secretamente en solitarios senderos

del lenguaje. Pero ahora que huye el día

y las salvajes fresas pesan sobre los

nombres, y las sombras de lo que no

fue entregado y recibido enfrían el jardín,

ahora que los recuerdos yacen inertes como

sangre de potros que en un lejano

invierno ponían alas al deseo de ser, ahora

que soy interrogado por las sombras,

y la soledad no es sólo una hermosa

palabra, sino testimonio del canto

secretamente presentido en otros, y en la

imagen del aquél que dándose protege

y consuma lo sagrado en el hombre, ahora

que los años murmuran sabemos

que nada fue cumplido, y que toda

esperanza es una sombra que pasa,

la luz de un día que huye y el más denso

secreto que las salvajes fresas retienen junto

a sí. Cruel es el azul y frío de este abril

que presagia el nacimiento de los

sueños. Agrio el sabor de los años que

sostuvieron mi niñez, cuando la iniquidad

subía a la cabaña donde frutos maduros

aún sostienen la libertad, y el poeta

suicida sube también, en busca de la

estrella del sentimiento pensado que nos

revele el ángel del camino. Nubes

oscuras ascendían al cielo, y el invierno

que dura venía para quedarse sobre mi.

¡Hijo de quien soy, de que tarea,

de que vana confianza en la palabra y en la

sangre de la palabra que florecía sobre

un alba más rosada que los labios de Eros ?

Pueden decirme el texto desbrozado,

los paisajes más cálidos, los afanes y trabajos

del mundo para que permanecer aún

junto a las fuentes, solitario, esperando la

consumación del día que huye y recordando

el olor de las fresas salvajes del jardín

de otros días ?

Las imágenes ceden ante

la luz de invierno y el azul congelado

en el éter es un anuncio de la noche que viene.

¿Qué podrá sostenerme si lo no

revelado en la afanosa sangre no se hace uno

conmigo, si al donarnos la vida no nos crece

la muerte para hacernos uno con todo ?

Preguntar es la plegaria del pensamiento.

Pero esperar sin preguntar, calladamente,

es la osadía de ser, cuando la noche cae sobre el mundo.