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 oOo Le taxinomie caractérise l’homo sapiens par la forme de la main, elle ne distingue pas l’hominidé de la Bible, l’hominidé de l’Évangile, l’hominidé du Coran ; l’anatomie moderne est tombée sur une découverte digne de foi : l’Italien moyen est doué d’un pouce imposable.
L’augmentation exorbitante des taux n’entraîne pas la disparition des taxes, aucun sexologue animal n’a jamais réussi à sortir de l’impasse, les taxes augmentent, en cas d’abaissement ou de croissance des taux, ce seront des taux nymphomanes, loin d’un désir de baisse.
L’Italie est la république fondée sur les taxes, du Nord au Sud, pour beaucoup qui voudraient remettre les choses en place il faudrait un Gouvernement Robin Hood, l’Italien moyen, chaque jour, est en ADE à se mesurer à la pression fiscale, arrivés à 50% nous convoquerons l’anatomopathologiste pour certifier l’embolie cérébrale.
l’Itaglia terre d’inventeurs, s’inflige une taxe sur l’ombre des stores de magasins, le maximum du coin fiscal (pris dans le cul), c’est la taxe communale sur les centrales nucléaires, qui, sur la quittance, se trouve en EF-EN comme taxe sur l’efficacité (?) de l’énergie électrique, comment des putes réussissent-elles à te convaincre de leur incohérence est chose comique.
Il y a la taxe sur la télévision, il y a la taxe sur la taxe, d’inconstitutionnel mécontentement, et nous découvrons que nos ordures, sujettes à la TVA, ont de la valeur ajoutée, la taxe sur la mort, visant le certificat de constatation de décès, les gars, dites-moi, s’il y en avait eu aux temps de Yeshua, Lazare, comment ils l’auraient mis.
La taxe sur la mort, Sainte Madone à la Couronne, pour mourir donne son feu vert, parbleu, le mort doit ressusciter et verser 35 € en faisant la queue à la Poste, la taxe sur les inventions, elle ne s’applique pas à l’invention de nouveaux impôts, et ils t’accusent de diffamation si tu affirmes être gouverné par un tas de cocus.
La taxe sur les esprits, au sens alcoolique, la taxe sur le bruit des avions, le bruit des avions ? On pense à la taxe sur le bordel d’un concert des Inti-Illimani, il y a une taxe sur les escaliers, l’impôt communal sur les chiens, la taxe sur les cabines téléphoniques. Allez vous faire foutre, on se trouvait peut-être mieux avec les extravagances fiscales bourboniennes.
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Commentaires :
Lecture et fond musical. https://youtu.be/H3AY7rWRjYM?si=gDpS3-dbOh1rMhAq
C’est un poème de la main qu’on aurait mal recopié. On y lit : « le pouce est imposable ». Et soudain, tout bascule. Ce n’est plus l’homme qui écrit l’histoire, mais l’histoire qui lui prélève ses doigts.
La Bible, l’Évangile, le Coran : qu’est-ce qu’ils peuvent bien y faire, face à la feuille d’impôts ? Le mystère de l’origine s’évapore sous la signature obligatoire.
En Italie, dit-on, on taxe l’ombre d’un store, le silence d’un chien, le bruit d’un avion. Même les escaliers montent avec un supplément.
Chaque jour, l’homme debout
— du moins, il essaie — paye pour rester vertical.
Il regarde le ciel, et le ciel, lui aussi, a peut-être une taxe.
On rêve d’un Robin des bois qui rendrait les sous aux poches trouées. Mais les flèches se sont rouillées dans un tiroir ministériel.
Il y a la taxe sur la mort. Et celle sur le papier qui le prouve. Si Lazare revenait aujourd’hui, il lui faudrait faire la queue à la Poste, avec 35 euros dans sa main percée.
Les mots s’étouffent un peu. Mais le rire, lui, persiste, par en-dessous, comme une herbe folle.
On rit jaune, on rit doux, on rit parce qu’on n’a plus de larmes. Et dans le pli de ce sourire, passe encore une lumière qui ne se taxe pas.