SAPĂ MOARTEA, MESTECÂND FRUNZE DE LAUR

Moartea îmi sapă la rădăcina vieţii,

Ştiind foarte bine că spirala lumii dansează

Mereu, ca un prezent inalterabil, în urechea mea

Interioară, conectată la

Muzica Oceanului Cosmic.

Sapă şi sapă într-una, citind beată de fericire

Cartea cu păţănii ale apei din corpul meu material.

Mi-ar sparge cu coada hârleţului –

Şipul în care magii nedeconspiraţi de

Niciun alchimist, au ascuns cele patru vânturi

Şi cele patru chipuri ale Sării Pământului.

Sapă moartea, sapă într-una, mestecând

Frunze de laur ca Phztia din

Templul lui Apolo de la Delphi.

LA MORT CREUSE, EN MACHANT FEUILLES DE LAURIER

La mort creuse à la racine de la vie,

Tout en sachant très bien que la spirale du monde danse

Toujours, comme un présent inaltérable, dans mon oreille

Intérieure connectée à

La musique de l’Océan Cosmique.

Elle n’a pas de cesse de creuser, tout en lisant, ivre de bonheur

Le livre de péripéties de l’eau dans mon corps matériel.

Elle casserait volontiers, du manche de la bêche –

Le flacon où les mages non révélés par

Aucun alchimiste, ont caché les quatre vents

Et les quartés aspects du Sel de la Terre.

 Elle là qui creuse sans cesse, la mort, en mâchant

Des feuilles de laurier à l’instar de la Pythie

 Du Temple d’Appolon de Delphes.