Les femmes de quarante ans,
je devrais les rouler en une crêpe
disait une faux Breton
en traversant l’autoroute
sur les ceintures de sécurité
couvrant la mémoire d’une femme
entrelacée dans ses propres rides
Combien d’heures d’attente encore
pour qu’une dernière ride
s’allonge en coma
sur l’écran d’hôpital
un baiser – prescription finale
posé sur une gaze mouillée
ici la pluie perce les deux étages
Sur le toit d’amour d’OIOM
les feuilles noires
poussent même le long
d’une seringue cassée.
CV d’antan
J’étais une balle
trouée lors d’un tremblement
de bras découpé
masque contre masque
d’un public multiplié
par cinq milliards de remords
dédoublés quel faux-pas
un baiser de deux galactiques
rejetés contre un mur
sans fenêtres ni portes
mouvant autour d’une vase
audacieusement antique
aux corps prudemment nus
de peur de ne pas frôler
une femme incinérée
par une fausse promesse
d’un homme-ciseaux
qui lui coupa les mains
un anneau se porte tout seul
sur un brin calciné de promesse
le long d’un corps traîné
du Nord au Sud d’un loup mort
me voilà louve aveuglée
par l’acuité d’un regard
si loin de ma tête si loin
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