IV

Nunca sabrás que tu alma va viajando conmigo,
que he adoptado en el mío tu corazón querido ;
y que ni otros amores, ni el cruel tiempo enemigo,
ni la edad, nada puede impedir que hayas sido.

Que ha tomado tu rostro la belleza del mundo,
de tu dulzura vive, luce tu claridad ;
que el lago pensativo sobre el campo profundo
únicamente me habla de tu serenidad.

Nunca sabrás que tu alma siguió con quien te ama,
que es la lámpara de oro que mi paso ilumina,
y que en mi canto un poco de tu voz se adivina.

Dulce antorcha, tus rayos, brasero fiel, tu llama,
me enseñan los senderos que tu paso seguía,
y tú vives un poco pues vivo todavía.

Siete poemas para una muerta

Marguerite Yourcenar (Bruselas -Bélgica-, 8 de junio de 1903 - Mount Desert Island -Estados Unidos-, 17 de diciembre de 1987)

T.S. Eliot y Juan Rulfo cantaron la condición fantasmal del ser humano que habita entre los muertos, el ser entre seres desconocidos que parecen vivos y cristaliza ecos, imágenes, reflejos venidos de otros lugares y otros tiempos. Marguerite Yourcenar reconoce la fuerza implacable y misteriosa del vacío inconmensurable que nos borra y nos llena de sentido, pero no ubica sus versos en una populosa metrópoli ni en una deshabitada ranchería, sino en el yerto cuerpo concreto del ser amado, donde la devastación es una ola infatigable, indiferente al llanto del amante.

Desorbitada ante la presencia de un cuerpo sin voz y sin gestos, impotente ante el hecho de que ya no responde a su dolor, inalcanzable a su deseo, el objeto de su amor es el latido de lo que fue y permanece ausente y mudo. Aferrada al doloroso aleteo de ese efímero milagro, Marguerite Yourcenar coloca ramitas de resignación y elevadas verdades en la frente de la angustia, penando de amor el cuello de la desesperanza, para hacer posible lo imposible y aceptar lo inaceptable.

Patricia Damiano