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Article publié le 10 avril 2008. oOo Poética
* Del poemario : POR LA IDENTIDAD DE LAS IMÁGENES Ediciones Noble Katerba 1996
La noche
ESCRITO EN BASE A UN POEMA DE CARL SANDBURG
RUINAS Y VOCES (Hiroshima Mon amour)
* Del poemario : EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA Ediciones Noble Katerba 2001
LA FIRME BOVEDA DEL CIELO
LA LLUVIA SE DETIENE
OJO INCENDIADO
LA TIERRA
* Del poemario : CRÓNICAS DE NARCISO Ediciones Noble Katerba 2005
HISTORIAS
CUÉNTAME
LA CENIZA NUESTRA HISTORIA
* Del poemario inédito : LOS CIELOS DE BASORA
MIS LAGRIMAS SE DERRAMAN
Mis lágrimas cortan la medianoche en fuego de misiles, y al compás de las estrellas fugaces, bailan en oriente ; la sequedad de la danza guerrera, incendia a Basora. Hemos dejado todo como la muerte de otros, en largas noches como la lluvia de fuegos rondando por mi sueño, en otros espacios, como la soledad de esta mañana desfilando en fantasmas. La sombra alza su silencio y se aleja. El día se desangra en Basora. La conciencia es cosa de juego en estos avatares. La televisión oferta muerte gratuita cada mañana. El silencio protesta para detener la muerte de los inocentes. La imagen mutilada de alguien cincela nuestros ojos. En Basora, un niño muere mirando el cielo. La masacre se reparte por todas partes como visión funesta. La paz, en medio de la muerte canta. Mis lágrimas se derraman por oriente Sin calmar la sed de la ciudad. En Basora un niño refleja los ojos del mundo. La muerte se cuenta por miles. La ciudad es muerte polvo sangre oscura que llora. 03/04/03
ESTA MAÑANA AMANECE LA NOCHE
¿Dónde derramas tus lágrimas que mañana amanece en exilio de resurrección ? Mi lengua se paraliza en la fecundidad del miedo. La memoria es testigo de aquello que otros no ven, pero la sangre se derrama por el mundo sin fronteras. El resplandor del fuego apaga mi nombre en Basora. Nuestro nombre es alto y profundo como la tierra destruida en una noche. Mi pensamiento camina arrastrando, lo que todos conocen : la muerte en la carne del sueño. ¿En qué derramas ese mirar que cae triste sin respuesta ? ¿Qué tiene vuestro pecho que palpita sin sentir nada ? ¿Qué hay de hermoso en esta destrucción muerta ? ¿No es sólo muerte, muerta, muerte, muerta, que no se detiene ? ¿Quién detiene al odio que arrastra a Basora ? Mis ojos abandonan este encuentro donde la tierra se abona de muerte. La vida es este charco de palabras que sustenta el mundo. Mi esperanza está pegada en paredes de la ciudad destruida en una libertad que no existe, escondida en la guerra a través de engaños en charcos de palabras sin memoria. 10/04/03
EL MUNDO ME TRATA COMO AJENO
Hondo silencio cincela los suspiros convertido en temblores que destruye la alegría a pesar del tiempo y la tristeza. La guerra nunca es remedio que salve a la humanidad. El mundo nos trata como ajeno, nos ofende y esparce su odio sobre la verdad desnuda que el viento cultiva en la tormenta. El mundo arroja sus quejas a la dirección del camino correcto, y se tuerce perdido en oriente. ¿Qué soluciona la guerra, si no es llevar desventura ? ¿A donde vamos de tanta muerte que no sabemos controlar ? Nuestro destino no es infalible pero nos perdemos en nuestra esperanza para morir. Todos ustedes anuncian mi muerte sin avisarme. ¿La voluntad no sirve acaso para construir un país ? La queja que ustedes llaman libertad empuña un instrumento de guerra. Yo me quejo de la muerte En este tiempo de ruptura. Todo pasado cae de pronto sin que uno no se de cuenta. La naturaleza se rebela contra la humanidad la extinción de todo ser vive entre duras peñas desiertas. La guerra nunca es un remedio para la vida. 15/04/03
HOY PUEDE SER CUALQUIER DÍA
Hoy puede ser cualquier día cuando escuchamos la música que nos traen recuerdos unidos por el cuerpo de todos los seres. Hoy puede ser cualquier día más allá de mi destino abrigado por la tristeza. Hoy puede ser cualquier día cuando las mujeres caminan más que sus pasos y los hijos mueren a cada instante. Hoy puede ser cualquier día cuando la vida pasa como mirada de seres que viven despreocupado de lo que viene después de esta vida. Hoy puede ser cualquier día cuando lloramos por la destrucción más que de la guerra. Hoy puede ser cualquier día un día de huelga cuando el alma abandona el cuerpo Hoy puede ser cualquier día cuando la vida se paga con la vida. Hoy puede ser cualquier día en que desaparezco en sueños de madrugada en casa de una noche de Basora en medio de una tormenta de fuegos. 23/04/03 Del poemario inédito : LA MEMORIA DE SU BOCA
CALLE DE LA PUTA
junto al viento clamoroso de su boca empujaba una botella de gin sangría. era la loca de la calle parada como diosa en la taberna. era la mujer de un dulce lagar de las afueras de Lima con muslos de ron ardiente. era ella que cantaba y temblaba con el lento recorrer del vino en su cuerpo y lloraba con sus ojos seco. abría las piernas de par en par al horizonte para contarnos su historia. eran breve sus moradas donde vivía como estrella arrastrada por un ejército de hombres a su cama. en sus pechos de coñac la armonía frenética de los muslos semidesnudos se movía con el olor de cigarros. era la loca de Quilca, la mujer semidesnuda que regalaba caricias e invitaba a caminar por la historia de la oscuridad
OJOS DE DIOS
LEYENDAS DE OTRAS RIBERAS
juro que todo los andes tembló cuando dejé el lugar donde nací. la calma revuelta en sí, es un infierno es el pavor inmenso que uno siente cuando caes en la pupila del abismo. yo me até al asiento del autobús donde venía sometido por el miedo que me paralizaba los nervios. cuando cruzamos los cerros revestidos por hierbas silvestres que jugaban en el viento, yo escuchaba músicas del tiempo. observamos que por las nubes se propagaban leyendas de otras riberas yendo a otras tierras en este afamado aturdimiento que es lo desconocido. yo llamé a alguien quien me contestó y pero no quise detenerme a oír nada, ni a probar el viento helado en mis narices. solo me dio vértigo, el pensar en la voz del cielo acariciándome. cuando entramos a esos cerros mudos de amores enormes donde se pierde uno con los vientos sin ser nada y pensamos que nada somos, sino solo viento respiración que se escucha en los andes se acaba nuestro sueño.
EN LA CIMA DE PISCO
brava cruel - celeste con su mandíbula por debajo de la playa ella me llama del océano, colgada del sol y las estrellas hasta quedar moribundo con sus peces exhaustos de beber oxígeno entre el cielo y la tierra donde la noche es isla y brisa. yo voy a colmarme de tu cuerpo en esta playa empapado en pisco y coñac con dos botellas gigantes de buena cosecha con olor a pescado sobresaliendo en su vientre donde nos ahogamos cantando al compás de la risa sumergida en una corriente helada. la cintura del coñac y del champaña me arranca el corazón. unos ojos de mar sobresalen en el recuerdo donde me pierdo en el labio cerrado del alcohol y el recuerdo de su cuerpo se pierde en la cima de Pisco donde estoy bebiendo frente a tu cuerpo el pisco peruano.
MI SUEÑO
tengo ganas de vivir por eso te espero en la sangre. el verano viene entre vodka ron y cerveza Pilsen Callao también con el sabor de chicha jora, rica, como el olor de mi pueblo. yo pienso en ti y en nosotros pero nadie lo sabe como tampoco de aquella balada dura que bailábamos en los noventa, que ahora se pierde mientras entonamos la melodía de antiguas danzas folclóricas. yo ahora bebo en alta mar en la brisa de la playa del sur que fantasea mi paladar y tú estás ahí oh hartísimo sueño . y ahí estas tú, para recordarme.
LA MEMORIA DE SU BOCA
sobre mi boca herida montado en una canción dinamitada yo busco una foto colgada en las paredes de Pamplona donde en las calles cabalgan un millar de gatos silvestres que asoman sus bocas en la jungla de mi sueño desértico. en esta jungla desértica nosotros hemos inventado a cada momento fantasía de fusiles en maderas y hondas que se disparan y del que escapamos para que no se apodere de nosotros la ausencia infinita de la guerra que llegan lenta con su boca entre sueños, como lindes de agua sucias que cuelga del cielo que nos deja la memoria gustada con su boca dulce amarga como de aquella niña de ojos color café encendida que ahora llora sobre mi boca. |
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