Flèches
Flèches blanches dans l’azur immobile
Passent

Fil à linge dans le jardin herbu, y courent d’un arbre à l’autre les petites fourmis
Nuée blanche de quelque aéronef s’égaille dans le bleu

L’œil morne du crépuscule
Arbres-cils pépient sur la paupière lourdement fardées de l’horizon cyclopéen

D’un vent l’autre, la colline grandit
Mamelons idoines frôle les chairs de l’amant

Le petit lait de l’aube
La fine couche de givre sur la pomme blette

Dans l’âtre, tu dresses un feu
Un café noir fume sur la table ronde de ta cuisine

Ta journée sera belle
Bientôt, tu la rendras augmentée au jour finissant

Jean-Michel Guyot
2 juillet 2021