Dans les livres de Bauer il n’existe plus place dans les livres de Bauer pour les colis fichés ni pour la verroterie sauf à y voir débarouler un éléphant. Bauer tente - simplement - et tant que faire se peut - l’évaporation des idées noires afin de nous amarrer à celle plus claires du lendemain matin : même lorsqu’il bâille saisi d’une « éternelle insolation »

Bref Hervé Bauer inscrit une étrange poésie du réel selon une forme de « narration » dans un temps où la rapidité de lecture impose la forme la plus ramassée qui soit. On va enfin se taire à en rester même aphone.

L’auteur refuse de jouer les inspirés et n’use pas du lyrisme. Le poème ne peut que déchanter. Son souffle ne laisse qu’une buée inaudible en fond d’air. Quant ils ne sont plus que "moisissure" pour les disparus. La trachée se relie à la tranchée fraichement ouverte et très vite refermée

Plus que jamais, en lieu et place des fastes de l’emphase, Bauer possède la voix rêche et abrupte du tarissement. Rester à court, encourir la panne, se mettre en posture d’échec. Et au risque d’atteindre ainsi à l’inouïe que serait un parler fautif, disloquant, il touche « ce parlé à l’état pur qu’est le Poème » selon Heidegger là où la mort prend de multiples facettes.

Car il faut non seulement faillir mais aussi fauter de la langue pour qu’un dire reste ainsi éminemment "mal dit" donc mieux là où tout forcément échoue à se dire. L’éloquence n’étant plus de mise, seul reste « un dispositif syllabique », « fatal », et dont l’emploi contraint le moindre vers à chuter et déchanter sur sa lancée, voire à se figer en plein vol.

Jean-Paul Gavard-Perret

Hervé Bauer, La mort en faces, Julien Nègre Editeur, juin 2021.

COMMUNE MESURE

Avancer pour ce plein à deux qui pourrait s’évider dans le spasme. La main, la peau. Image. Rien qu’image. Caresses attentives. Ton visage qui t’habille nue. Tes gestes révélant ton intime. D’où un désir bien plus grand que celui de te vouloir. Recevoir ne pas prendre. Trouver la paix d’un ajustement pour que l’amour ne cache pas l’un dans l’autre, l’un à l’autre. Ecouter ce que tu ne peux dire. Ressentir l’amour c’est l’éros. Ressentir son vide c’est l’amour. L’amour ne se fait pas, il se noue d’une étreinte lorsque assoupie tu lèves ton bras. Te voir Te regarder. Saisir quelque chose de religieux dans ta nudité ouverte Voir pour demander tes grâces. Voir pour te dédier des grâces Pour sortir un peu de la souffrance. Dans les beaux draps de l’hôtel. Au moment où ils ne recouvrent plus rien. Tes bas se déroulent sur tes jambes. Je remonte des mains le chemin qu’ils viennent de parcourir. Rien d’autre que ce mouvement Entre parole et chair une nuit électrique. A l’abri du temps te soulever jusqu’à l’épuisement. Mon corps n’est plus séparé du tien qui le hante. Au plus profond du soir la coque du scarabée éclate. Il rêve de notre passage « à tabac ». Devenir les égarés. Il y a ce vertige. Se faire, se défaire au milieu des remous. Axés et missfits ou l’émotion de nos corps. Qu’ils se laissent glisser. Qu’ils pénètrent des cercles, s’approchent d’un centre jamais atteint. Je veux connaître ton odeur de femme Et ta sueur Qu’une pudeur éclate par le trop brûlant, le presque impossible. Je t’écoute : il n’existe pas de silence si profond qu’il m’empêche de t’entendre. Nous nous sommes commencés. Nous devrons nous finir. Quelque chose de violent en cette part obscure. Elle n’a plus d’images ni de nom. Sinon le tien. Juste ce décentrement. Nos corps frappés de ressemblance par nos langues qui les unit avant que l’émotion soude enfin nos lèvres.