C’est encor nous que l’on fusille

Que l’on écorche que l’on pend

C’est encor nous que l’on bousille

Que l’on pile et que l’on répand

 

C’est encor nous que l’on affame

Que l’on assoiffe que l’on tond

Que l’on sangle aux poteaux infâmes

Nous que l’on livre aux pelotons

 

C’est encor nous que l’on amasse

Ablativo tout en un tas

Qui recevons des coups de masse

Sur les penchants d’un Golgotha

 

C’est encor nous que l’on torture

Elle est toujours là la question

L’œil torve de la jettature

Est regardant sur nos rations

 

Et c’est encor nous que l’on saigne

Nous que l’on saigne jusqu’au blanc

Que l’on range sous des enseignes

Sous des plan rataplan plan plan

 

C’est encor nous que l’on échine

Sous des cadavres sous des croix

Nous les damnés de la machine

Ronde attelés dans les charrois

 

Les deux heures que j’ai dormi

M’ont requinqué la mécanique

J’ai tué tous mes ennemis

Et mis à mal la mère Nique

 

 

Robert VITTON, 2015

 

 

La mère Nique : sorte de démon dans la superstition populaire du pays de sapience, la Normandie.