La poésie est… n’est pas… et on se bouscule
Au portillon du Vrai en revue entrouvert.
Musidor tient le seuil, le crâne découvert
Pour ne pas saluer celui qui vierge encule.

Son chapeau à la main il pousse un monticule
De vers rimés ou pas, l’un étant le revers
De l’autre qui se voit dans le tain à l’envers.
Le paillasson durcit son poil au ridicule

Des prix qu’on se chamaille avec de minuscules
Façons de discourir, mais avec foi d’expert.
Le visiteur souvent dans le dédale perd
Ou son sens de l’humour ou bien ses pellicules.

Car secouant le chef pour ne pas qu’on spécule
À sa place il sort et remet son vieil imper.