La mort aurait un charme d’antan
Si j’ai bien compris ce que tu dis
Maintenant qu’il est trop tard pour
Aimer comme croissent les printemps.

L’Histoire veut des croix vieilles et torses.
La glaise des allées a mangé son gravier.

L’or même connaît des oxydations en creux.

Qui n’a pas souri en retrouvant la mémoire ?