De belles queues de cheval se balancent d’une épaule à l’autre attendant le nombril de l’heure

alors que les aiguilles lentes du réveil

provoquent la police des mœurs du temps qui passe

où même les poupées mangent des malabars et mettent le maillot rayé de nos envies

transmissibles sexuellement à tout ce qui s’écrit

L’odeur de l’horizon sent le café moulu et le champ d’éoliennes des bras féminins

qui s’effacent peu à peu

dans le rêve qui est permanent de nos vies

et que nous parsemons de modèles réduits

d’antiques moulins à prière

en chantant : « Maitre Pierre »

comme nous le chantions quand nous étions enfants

contraints d’articuler

pour être le bon pain qui lève ce matin

son cul gelé du lit

extrait de Le rien du jour est affiché