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Article publié le 3 février 2019. oOo Un ragout d’idées folles musarde devant un feu d’artifices réel. Dans les allées se gobergent les filles de l’air en bonne terre à table avec ses acrostiches. Des allées résident dans les cuisses nues de l’âpre ballerine blanche de chaux vive. C’est bien ce qu’il écrit qu’il vivrait. Vit ici. Un pot de géranium sent la moule marine et pense à des jacinthes qu’il eut dû écrire avec leur cou de jar. Les mots vont sous ses doigts qui sont sa nébuleuse et son vaisseau des argonautes au corps de fées et les algues outrées de ses mélancolies. Il corrige ancolie en arguant sa maitrise de vitre brisée. Il corrige qui va d’un œil sur ses brisées oubliant qu’il regarde le feu d’artifices réel déployant ses ho ! démocratiques.
Celui qui est né dans la nuit/souvent refera son Mandala. Henri Michaux |
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