Les belles histoires,
Ça commence mal
Et ça finit bien.

Celle de Jéhan Babelin
Est écrite maintenant.

Il a suffi d’un trésor
Pour changer la fin
Et donner un sens
Au commencement.

Je le sais.
J’étais là.
Pas tout seul,
Mais enfin,
J’y étais,
Citoyens
De mes deux !

Le chien de Babelin
Veille au grain,
Toutes dents dehors
Derrière la grille
Que personne ne franchit.
On ne fait que passer.
On change de trottoir.
On presse le pas.
Il faut faire vite !
Le chien se sert aussi
De sa langue française.

C’est une belle histoire,
Avec pour commencer
Un pauvre idiot bon à rien.
Sans l’invention du trésor
Il ne serait rien devenu.
Et sans rien devenir,
On l’aurait oublié
Une fois mort et enterré.
Mais vous existez,
Ô rare passant des textes
Qui servent de semelles
Au vent et aux orages !
On ne l’oubliera plus.
Promis ! Croix de bois !

Peut-on vous demander,
Maintenant qu’on se connaît,
Si vous avez une idée
A propos du chien ?
C’est pas qu’il nous emmerde,
Mais il veut pas crever !
Ô précieux promeneur
Des rencontres fortuites,
Connaissez-vous les chiens
Au point de les mater
Comme on dompte les lions ?

Il n’y a pas de mystère,
Mais des fois on se demande
Si on est fait pour nous comprendre.
La poésie est une invention.
Rien à voir avec les hypothèses
Et autres convictions de l’intime.
Un imbécile né bêtement
— et qui le prouve !—
Peut parfaitement
Inventer quelque chose
D’inattendu, de prometteur.
Son chien veillera toujours.

J’entends vos blanches voix
Et j’en comprends le sens,
Car je suis né sous une bonne étoile.

Maintenant que Jéhan Babelin
Est mort et enterré,
Oublié par le populo
Et renié par ses personnages,
Qu’en est-il
De l’histoire du chien ?