C’est drôle de crever
Dans son propre jardin,
Le cul à froid sur la pierre
D’un vieux banc
Qui en a connu d’autres
Et pas des meilleurs.
Il écoutait les oiseaux,
Les grands, les p’tits,
Les farceurs et les idiots,
Toutes sortes d’oiseaux
Qui avaient toujours habité
Dans ces arbres de jardin.

Il ne les voyait plus.
Il les avait trop vus,
Trop imités, trop invités
A changer les syllabes
En son de flûte ou de corbeau.
Tout se passait comme prévu
Depuis l’invention du trésor.
Tout avait été écrit.
La dernière chanson
Creusait son sillon
Dans la mémoire.
Jéhan le grimoire
Etait aussi un citoyen,
Mais on n’ saurait pas dire
Qui qui l’était en premier,
De vieux bouquin
Ou d’ citoyen.