Dans l’exposition il y a un extincteur contre un mur et des pommes dans un bol que regarde une femme parfumée à mort ; le gardien est assis sur le fauteuil d’un portrait qui a des genoux plus voyants que l’Euripe et que les bâillements des Béotiens ; un groupe écoute les propos de l’accompagnatrice au look minimaliste ; du chocolat efféminé étale sa carrière et reste entre les dents de son expressionnisme ; « Oh/ Oh regardez ça ! » est une nature morte accrochée à nos basques ; agenouillés, des yeux qui pointent leurs crayons noircissent des figures pour un futur sans arts ; ça c’est des étudiants et ça c’est un tableau de maitre en modernisme ; là c’est une cuillère en forme de paupière ici le cercle arctique d’un carré laiteux ; on trimballe ses yeux comme un panier percé ou un couple de juges ; et quant à l’extincteur on écrirait dessous : ceci n’est pas de l’art.

Et je me suis rappelé le cri des paons.

Wallace Stevens