Un autre me disait
Que le malheur
S’assoit
Sur son paillasson
Chaque fois
Qu’une femme croise
Sa route.
Nous buvions.
Je me souviens.
La mort
A fini
Par voler
Le paillasson.
En face de chez moi.
Le même paillasson.
Les pieds d’une femme
De temps en temps.
On ne se croise pas.
Elle me tombe dessus.
Elle entre.
Elle ouvre la fenêtre :
« Ah ! C’est ça que tu vois
D’ici… »
Sinon la nuit se couche
Sur les toits.
Le matin,
Un poème me réveille,
Ecaille de rêve.
Ou bien c’est elle
Qui me brise le cœur.
Entre-temps,
Un autre arrive,
Ou revient.
On boit.
Nous ne serons jamais rien
Sans la poésie.