La rue promène son caniveau comme un basset. Des femmes passent dans la nuit plausible du jour et sur son tableau de bord qu’elles parfument de jambes sonores. Les façades avancent leur chaise de bar pour une obligation de regarder le bel invisible en habit trop voyant arrêté au parking clavier tombé des feuilles. Les vitrines transpirent comme eau à la bouche. Des chiens s’interrogent près d’un sans logis dont la main est étendue comme une inondation. On sent un flou vivace éclabousser la vue et sa falaise blême où fondre dans la cuisse résillée d’asphalte. La vitesse des arbres se met au point mort dans les automobiles. Une dame se penche sur le territoire soyeux d’un géranium à l’instant où s’est déclenché un objectif au projet artistique.

Vois-tu ce qui passe dans les arbres ? Le bleu et le vent, le vent bleu.

André Breton (Nadja)