Que se passe-t-il ?
On n’entend plus les poètes.
Est-ce qu’ils sont morts ?
N’ont-ils plus de voix ?
Les fils sont-ils coupés ?
La poésie est-elle condamnée
Au chant de guerre ?
Je demande à la philosophie
De m’expliquer le phénomène
Et non pas de se taire
Pour éviter les balles
Et les jugements
En correctionnelle.
Poètes qui chantiez la paix !
La guerre déclarée
Vous a-t-elle privés de langue ?
Il est vrai que la conviction
Est l’apanage des superstitieux.
Que dis-je ? Des profiteurs
Quand le temps est au beau
Et des précautionneux
Quand la subvention
Et la reconnaissance
Tiennent à un bombardier
En mission assassine.
Poètes vous chanterez la mort.
Vous la couvrirez d’un drapeau
Aussi moche qu’immature.
Et vous paraîtrez à la fenêtre
De vos tombeaux en forme de hochet.
Le prophète a raison.
Vous êtes des menteurs.
Des décorateurs, des adulateurs,
Des délateurs, lâches, vendus.
Vos rimes sont des rimes
Comme un sou est un sou.