L'impuissance de toute littérature, le dégoût qu'elle inspire, et dans le même temps la nécessité d'écrire et de travailler, voilà l'arc bandé par Georges Bataille et quelques autres.

Entre tous, Bataille aura permis de décocher quelques flèches vénéneuses qui ont volé loin.

Elles n'ont pas encore touché leur cible. Elles vibrent dans la solitude des œuvres.

Mais les œuvres, qui s'en soucie?

J'aurai écrit pour rejoindre les autres, avec souvent l'espoir de changer un peu la donne, avec l'ambition de dévier le malheur vers des eaux plus claires.

Je n'y suis pas entièrement parvenu.

Le malheur est coriace. Il est vrai qu'il a de nombreux alliés et qu'il sait trouver des appuis jusque chez ceux et celles qu'il tourmente…

Restent - subsistent ? - alors des textes, nombreux, très nombreux, comme des graines de bonheur pas encore germées que je dissémine au hasard de ma vie.

Pas seulement.

Mes textes - c'est tout ce que je leur souhaite - ne sont pas que des traces laissées dans la neige ou la boue, ce sont avant tout des signes d'amitié lancé à l'inconnu sans ami, mais - c'est pure merveille - de signe en signe, ce n'est pas un nouvel amour qui est né dans l'écheveau du temps, mais un amour nouveau, et c'est bien ainsi.